Fragmento de “Terrario”
—No le tenías que haber comprado hombrecitos a Lucía. Es demasiado pequeña.
—Aprenderá. Tiene que ser responsable.
—Los matará de hambre.
—No, aguantan bien. Son de los duros, me han dicho que hasta diez días sin comer.
—Me dan pena. Son personas, al fin y al cabo.
—Ya sabes que está más que estudiado que no sienten ni padecen. Tienen el cerebro demasiado pequeño.
—No sé, cariño. ¿Los has observado por las noches? Yo diría que se quieren. Ayer cuando apagué las luces encendieron un fuego, y se quedaron dormidos abrazados.
—Le recordaré a Lucía que les ponga agua. Por algo se empieza.
—Y hace unos días vi cómo construían una especie de caña e intentaban pescar en el pozo. Podríamos ponerles un estanque con peces, son un poco caros, pero es que del pozo no van a sacar nada.
—En cuanto tengan una cría Lucía les hará más caso, tranquila. Los viste abrazados, ¿no?
—Y van a necesitar más comida.
—Podemos comprarles esas gotitas que se le echan al agua, eso que lleva proteínas. Para que duren más.
Lucía, escondida detrás del sofá, se mordía las uñas y no perdía palabra de lo que hablaban sus padres. Estaba tan segura. Un par de días más sin comida y los hombrecitos empezarían a pensar por sí mismos.
Había dejado, escondidos entre las hojas, trocitos de manzana, chocolate y nuez, perfilando un camino. Los hombrecitos lo seguirían más allá del bosque de palos, hasta llegar al patíbulo.
Lucía lo había construido cuidadosamente con palillos de dientes e hilo grueso. Era un patíbulo doble, anclado en la parte más elevada del terreno. Dos sogas, dos nudos corredizos, solamente una escalera de acceso. Cuando se encendían las luces del terrario al atardecer, el patíbulo proyectaba dos sombras alargadas y finísimas que se extendían y extendían hasta la pared de la habitación, más allá de los muros de cristal que delimitaban el terrario.
(En El cuerpo secreto)
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